Un appel...

Appelle-la de derrière la porte. C'est mieux. C'est froid. Glacial. Que tu la croises ou non, elle n'existe plus. Il y a uniquement ce spectre que tu veux oublier tellement il a gâché ta vie. Le pire selon toi ? C'est qu'il opère encore. Il est en trop, il t'importune. Mais tu entretiens tout de même cette chose qui te dérange. Tu en es obligée, mais tu rêves à voix haute du jour de son départ.
N'espère plus, elle sautera si nécessaire.

Un sac de voyage, une valise à roulettes, et la voilà déjà dans le train. Elle bave sur la vitrine. Elle désespère de devoir se coller au siège d'un bus momentanément. Du changement et un nouvel air. Elle refuse d'en sortir. Cette pièce est froide, cette pièce est vide, mais c'est la seule où un léger sentiment de "chez soi" réside encore lorsqu'on prend la peine de respirer à pleins poumons. Non : jusqu'au pincement, ça ne tient plus. Elle le sait à présent. Elle ne sera plus dupe jusqu'au changement imprévu.






Partir sans avoir tout écrit laisse un vide...